01 — 03:26 / cartons pas fermés
j’ai dormi par terre.
pas par choix — le lit est démonté
et le matelas sent la pluie qui n’est pas tombée.
Il reste une vis dans ma paume.
Je la garde.
Je sais pas pourquoi.
Peut-être pour me rappeler que j’ai encore un dedans.
Déménageuse comme un poison dans l’os qui ronge :
elle prend les meubles,
les rideaux, la lampe qui grésille,
mais la pièce vide reste dans ma poitrine
avec ses murs de merde et son écho.
J’ai signé le papier.
J’ai dit merci.
J’ai fait la personne normale
avec le scotch collé aux doigts
et la gorge pleine de gravats.
✂ ─ ─ ─ ✁
02 — 17:40 / langue
acide
avide
à vif
je mâche ces mots-là
comme des cachets sans eau.
Le café a le goût d’une pièce de monnaie.
Ma peau, celui du pull humide.
Quelqu’un m’a demandé si ça allait
et j’ai répondu « ouais »
avec toute la précision d’un mensonge qui travaille à temps plein.
Je veux retrouver mes sensations tranchantes.
Pas les grandes, pas les belles,
juste celles qui savent encore dire :
ça me plaît.
ça me dégoûte.
ça, non.
ça, encore.
J’en ai marre de flotter dans mon propre corps
comme une employée en retard
dans un bâtiment qu’elle ne reconnaît pas.
✂ ─ ─ ─ ✁
03 — 01:08 / relevé de compteur
Y’a du kilolettrage au compteur,
sauf votre respect.
Des kilomètres de lettres
pour tourner autour de trois choses
que je sais pas poser sur la table sans les casser.
J’écris mal.
J’écris trop.
J’écris avec la bouche pleine de jurons
et les yeux qui piquent devant l’écran bleu.
La page prend tout.
Le sale, le ridicule, le désir en vrac,
la honte avec ses chaussures dans l’entrée.
Et moi je continue.
Pas parce que j’ai trouvé la phrase.
Parce qu’il faut bien que ça sorte
par quelque part —
putain,
par quelque part.
⟦▓ NaN ▓⟧